灰白的巷口，藤黄的落日，街角直直照来的光线冷清，但入目仍旧一片辉热，凌羽就在拐角的街边站着瞧他“陈准，”她喊他的名字，就在他的面前，黑衣白肤臂弯挂着几束花，嘴角有轻柔笑意：你怎么不说话？
周围嘈杂声像那天日出的海浪一样越退越远，有别的浪花越演越烈，朝他兜头袭来。
但他动弹不得。