秋天的舞台上，我们是戏子?
光秃一片的山顶，一堆老人
月下席地而坐，
虽然我们不能吃掉月亮?
也不能为的自己摘下这个身份牌?
多么苍白无力的日子啊?
所有的日子都是离题的日子?
一无所有却想去主宰我们的诗?
诗是我们间歇性的病症